Alejandro Liaaben

Conforme a mis demonios escribo tu nombre en las penúltimas cartas,  puede ser la eficacia de tus pensamientos contradictorios; o quizás la naturaleza de tu fin.    Pero añoro el sabor de tus labios como primavera justo a la aurora del invierno,  tu sonrisa delicada y mi mente incrédula torturan mi espíritu inhumano,  apaciguas mi propensión de crueldad y clavas mi mordida en mi propio cuerpo.

Que será de mi aliento cuando mis ancestros descubran que mi fuego se apaga por la brisa de tus deseos aun sin florecer.

Yacerán los hombres que meditan sin intervalos tu pronta respuesta,  mientras la lluvia atesora el pasado y oculta las lagrimas bajo los torrenciales de abril;  la luna llena de celos eclipsa el sol por cada mañana que irradia tu piel…

Dulces cometas susurran tu aroma con promesas de un tesoro que ni la misma felicidad puede conceder.

Viejos secuoyas moverán sus raíces,  purificaran el otoño; sobrepondrán sus hojas y te acariciaran con su sombra de inmortalidad moteada.

Mientras mi alma irritable navegando sobre quimeras discerniera la tierra por solo un poco de tu aire,  por una triza de tu aliento,  por un segundo de tu mirada…